tag:blogger.com,1999:blog-79053227018814330652024-02-18T22:36:10.738-08:00Las paralelas se cruzan en el infinito.Y otras hipótesis.Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-40609090858347692212010-04-17T22:29:00.000-07:002010-10-25T21:30:22.215-07:00¿Cómo podés odiar una canción tan pequeña?<div style="text-align: justify;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo dijo (o mejor dicho, lo cantó) Lhasa. Y fue algo que me obsesionó -y me obsesiona-, componer una canción breve. Obviamente, nunca lo pude hacer.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Siempre tuve la sensación de que las pequeñas canciones que compuse no eran lo suficientemente breves. Y no creo que tenga que ver directamente con la duración. Es la intención del compositor de volcar una idea demasiado rica en una canción demasiado breve. Puede llegar a ser muy frustrante. El hecho de sentir que no estás diciendo todo lo que tenés que decir. <em>Es el sentimiento oceánico del compositor de querer volver eterno un concepto, de desaparecer los límites de la canción, como si hubiese un loop infinito.</em> <strong>Hay canciones que no deberían terminar nunca.</strong> </span></div></div><div style="text-align: justify;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero ahí está el paso en falso, creo. El hecho de buscar un límite nos aprisiona al corpus de la obra y no deja trascender su aura. El tomar en cuenta los lugares a los que dispara una canción, nos ata a las provabilidades de proyección que esta tiene. Es el furor interpretativo del compositor el que nos aisla de la riqueza de la interpretación. El tiempo interno de la canción se delimita, se estructura, en estrofas violentamente simétricas. Una y otra vez, la misma música circula por las mismas imagenes, y se vuelve espectatorial, una interpretación cerrada. Y al fin de cuentas: Las canciones no duran para siempre.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A lo mejor hay que olvidarse de la música como una obra, una partitura, una historia. A lo mejor toda la grandilocuencia del componer nos aleja de este único objetivo. A lo mejor, la canción tiene que convertirse en un <em>pedazo de música</em>, una anotación marginal, un pequeño dibujo en una servilleta. La búsqueda de un pequeño haiku musical, sedimentado en algún lugar de la habitación. </span></div></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No hay obra. No hay canción. Solo un pequeño retrato, listo para disparar hacia cualquier lado. No hay una senda marcada, n</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">o hay límites, no hay estructrura. Solo unos pocos versos, soplados en el oído del espectador como una anécdota lejana, contemplativa. Adentrándose sigilosamente en el denso bosque de la interpretación. Como un hombre tirado en el jardín, oliendo la llegada del otoño. O una casa despojada de sus últimos muebles. ¡Silencio! como un domingo. Mientras mis viejos duermen, y yo me escapo a jugar a la pelota.</span></div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
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<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjphbRJ3WCR7nM0jBK97zat17jMsDc0hTgwHN4w0Iusuvn2s9SPpbQC9FLq9ssYP6nOa48kTqP6aVfL3s7VK8U5O-8Y8Gmp4mr5Pkwri0dE-VDUVeKKBr0i1OXR24Mk_BkBakNbYvDzrFuE/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; height: 196px; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; width: 272px;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjphbRJ3WCR7nM0jBK97zat17jMsDc0hTgwHN4w0Iusuvn2s9SPpbQC9FLq9ssYP6nOa48kTqP6aVfL3s7VK8U5O-8Y8Gmp4mr5Pkwri0dE-VDUVeKKBr0i1OXR24Mk_BkBakNbYvDzrFuE/s200/2.jpg" width="200" wt="true" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;">Infancia:</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;">El viento arrastra</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">lejos, el silencio</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">de una siesta </span><span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">al sol,</span><br />
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<span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">verano, la pileta</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">desfile de primas</span><br />
<span style="font-family: Arial; font-size: xx-small;">tiradas en el pasto.</span></div></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-11318831599795349632010-03-29T21:16:00.000-07:002010-03-29T21:16:38.879-07:00Lhasa<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Una de las cuentas pendientes que me quedo, es mencionar la triste, trisísima pérdida para la música. En el comienzo de este año (exactamente el primero de enero), falleció la cantautora canadiense-estadounidense-mejicana Lhasa de Sella. Provablemente una de las joyas más preciadas de la música de los últimos años. Y es que a sus jóvenes 37 años, Lhasa es víctima de un cancer de pecho, que la lleva a la muerte.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Como melómano declarado me parece prudente dedicar un espacio a su obra y memoria. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">No hay mucho que decir. Una música influenciada por múltiples culturas, debido a su vida nómade. The Living road, a mi criterio su mejor trabajo, es el único disco en el que canta tanto en Español, como en Inglás, como en Francés, a diferencia de sus otros dos discos (Lhasa, del 2009, está cantado enteramente en inglés, y La llorona, su primer obra, está cantado enteramente en Español).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Ojalá que lo disfruten tanto como yo.</span></div><br />
<a href="http://www.4shared.com/get/45282121/14cab94a/L_LRoad_evrenselmuzikblogspotc.html;jsessionid=5B4CDEEBB701EE1345E5D89775628DE4.dc210">The Living Road</a><br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjojdARMWn9XKkXNsWFb1UObhjqeVnimvgObCIKyBQurd1mi4jTUOSnpOkWMlIKBXRigjm-l8rwYxnmQ8xXYx8a54pSeDg-4qb9HNYrlWCdapaOm9N40-RLLEm_8u0vLUu33kwX6jU4zMaA/s1600/the-living-road-by-lhasa_1kgsuf4gj74x_full1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjojdARMWn9XKkXNsWFb1UObhjqeVnimvgObCIKyBQurd1mi4jTUOSnpOkWMlIKBXRigjm-l8rwYxnmQ8xXYx8a54pSeDg-4qb9HNYrlWCdapaOm9N40-RLLEm_8u0vLUu33kwX6jU4zMaA/s200/the-living-road-by-lhasa_1kgsuf4gj74x_full1.jpg" width="200" /></a></div><br />
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</div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-33183227718783308242010-03-27T21:07:00.000-07:002010-03-27T21:07:43.666-07:00Hacer y no dejar hacer.<div style="text-align: justify;">Hace mucho que no posteo (porque la gente no lee). Y peseron muchas cosas, tengo mucho de lo que hablar, pero me voy a dejar temas para futuros posts. Atengámonos a lo más importante.</div><div style="text-align: justify;">Como TODOS sabrán, hace poco fue 24 de marzo, y se conmemoró la caída del gobierno militar. Sin embargo no quiero hablar ni de los dictadores, ni de los afectados. Se habla mucho de eso, y me parece que está bien que se hable. Mucha gente dice que la dictadura "ya pasó". ¡Yo creo que es una afirmación tremenda! El hecho de que el gobierno hoy en día esté regido por un sistema democrático no implica que los sucesos durante la época dictatorial deban darse por culminados. Todavía hay cosas por decir. Todavía hay treinta mil personas desaparecidas. Todavía hay cuerpos retenidos por militares. Todavía hay niños adoptados que no conocen su identidad. Nada está terminado. Pero lo que quiero abordar es otra cosa.</div><div style="text-align: justify;">De lo que quiero hablar es de la gente que dice "ya fue". La misma gente gente que antes decía "no me meto". La misma gente que decía "por algo será". La misma gente que decía "yo no hice nada". Esa gente era la que alimentaba a la dictadura, lavándose las manos, desentendiéndose, mirando hacia el costado. Pueden llamarme reaccionario, pero la gente que no luchaba contra la dictadura, la alimentaba. Dejar morir es casi tan tremendo como matar. Es más, en cierto sentido es peor, porque esa gente intenta mantener la conciencia (¿las manos?) limpia. Esa gente asume un discurso creyéndose inocente de él. </div><div style="text-align: justify;">Musicalmente se puede tildar a Piero fácilmente dentro de esta categoría. Es decir, como puede ser, que el autor que en los tempranos 70 hubiese escrito "para el pueblo lo que es del pueblo" después se halla volcado a la ideología hippie. ¿Cómo puede promover una ideología pacífica cuando se ignora lo que se hace con la paz y la libertad en las calles? Porque si realmente se quiere promover las paz, uno no puede ignorar la violencia, tiene que COMBATIRLA. Perdón, pero eso de dejar ser, en ese estado no funciona. Uno tiene que pelear por ser, y para que el resto sea. Sino, sucede lo que sucedió en los 60 en EEUU, se agarra a un grupo de reaccionarios y se los droga para que no puedan seguir luchando contra el gobierno. Se utiliza la liberación sexual como una cortina de humo para seguir permitiendo que el tío Johnson mande sus soldados a salvar a Vietnam (¿Irak?) de los Vietnamitas.</div><div style="text-align: justify;">En fin, uno hace política, o deja que la hagan por uno, que es otra manera más de hacer política.</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div style="text-align: right;">"Maldigo la poesía concebida como un lujo</div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;">cultural por los neutrales</div><div style="text-align: right;">que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.</div><div style="text-align: right;">Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;">Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren</div><div style="text-align: right;">y canto respirando.</div><div style="text-align: right;">Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas</div><div style="text-align: right;">personales, me ensancho."</div><div style="text-align: right;">(La poesía es un arma cargada de futuro - Gabriel Celaya)</div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-23863548594430152182010-02-20T15:05:00.000-08:002010-02-20T15:05:20.162-08:00No salven al panda. (La cruz de los años 90)<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Soy el virus moderno, la aguja compartida, la cama de tres sobre tus cejas. <b><i>Soy el himen de hierro, la pija chiquita, la clave escondida y la vergüenza negra.</i></b> Soy mamá, soy papá, soy tu amante escondido en las zonas oscuras de tu cuerpo, soy la flecha perdida, clavada justo en tu ojo derecho.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Soy un feto de ocho meses en un cesto de manliba y el retorcijón que pasa la duba. <b><i>Soy la leche primera que mojó tu entrepierna y la sangre que se pierde con cada luna.</i></b> Soy el filo complejo que pesa cien años sobre las bolas peludas de una puta vieja.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Yo no voy a hablar de corazones que nunca plantaron en nostros. Mucho menos de amor, ni de orgullo ni futuro.Si todo es amenaza, acordate que el cariño no se junte, pegá, pegá, pegá; tapá lo que queda de ternura con recuerdos. <b><i>Crucificá tu alma y aliviá la carga</i></b>. Crucificá tu alma. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Entre nosotros:</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Entre nosotros, nunca la muerte se sintió más cómoda. Si tiene unos amantes: gordos putos, gordos putos, gordos putos.<b><i>Tantos pibes se mueren, de SIDA de hambre de solos, y tantas chicas se mueren: de SIDA de hambre de solas. Y vos te maquillás esas reputísimas pestañas y escribis sobre la modernidad.</i></b> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El amor no es fuerte y la fe es de ellos. No nos pidan que lo hagamos mejor... nosotros ya tenemos sentencia.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><b><i>Y que tu clítoris traduzca lo que quiera.</i></b></span></span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-74298292942849313562010-02-18T19:41:00.000-08:002010-02-18T19:42:26.894-08:00Durísimo<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Cada tanto me acuerdo que tengo un blog dedicado para toda esa gente que no lee este blog. Entonces me deprimo y empiezo a buscar porno. Pero la porno me deprime más, y empiezo a beber. Sí, es verdad, beber tampoco te levanta el ánimo. Pero en medio de esa nube etílica de nostalgia y arrepentimiento, cuando logro superarlo, me logueo, y empiezo a martillar el teclado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Pártamos de una máxima trillada: La vida es injusta. Eso me decía mi vieja cada vez que utilizaba la justicia como argumento para resolver problemas. La vida es injusta, la gente buena muere, y los malos viven hasta viejos. El cielo no existe, y el karma murió en los setenta. Así que me siento y dejo fluir mis malos pensamientos, mato gente, revivo a otros, etc. Pero eso es poco relevante. Aún tenemos la conciencia limpia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">¿Qué pasa cuando no nos queda ni la conciencia? Porque para mi conciencia, mi libertad termina donde empieza la del resto. O mejor dicho, para los que merecen ser libres. ¿Qué pasa cuando para obtener algo que yo quiero una persona tiene perder algo que ella quiere? Ahí no hay conciencia que alga. Nos arrojamos como malditos cerdos sobre eel trigo que queda, matamos al bueno. Yo, simplemente, no puedo. Soy indeciso para establecer límites. No puedo tomar lo que es mío si otra persona dice que es suyo. No puedo pelear, ni reclamar, ni nada. ¿Merecer? No se si yo realmente merezco lo que tengo, o lo que quiero. Supongo que es cuestión de suerte. Tampoco soy una persona afortunada. Pero cuando digo eso, pienso en chicos muriéndo de hambre, y yo acabo de comer pastel de papas, y peor aún planeo ahorrar dinero para irme a Europa. Entonces, suceden estas cosas, es jueves a la noche y me deprimo, y tengo un blog. Típico.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Y después de tantas idas y vueltas me quedo pensando en nimiedades. Por ejemplo, lo durísimo que es enamorarte de la novia de tu mejor amigo. Es como justificar a Caín por haber matado a Abel, el viejo cuento de la justicia moral y los cuerpos en el Gestemani. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">No me malinterpreten. yo no soy Caín, yo soy Abel. Supongo que el mundo está dividido en esas dos clases de persoas: hijos de Caín e hijos de Abel. O no. Tanta referencia bíblica me sobrecalentó la cabeza. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Cambio y Fuera.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-861425995118628992009-12-29T20:43:00.000-08:002009-12-29T20:52:03.586-08:00AÑO NUEVO, VIDA NUEVA<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Y es el fin, mi único amigo, el fin.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Pasó tanto, me llevo tan poco. Vivimos dejando la vida atrás, NADA nos llevamos. Terminamos la secundaria, un estudio terceario, un año de trabajo. Poco a poco, las luces de la carretera se apagan, y uno vive deseando que el próximo año sea mejor. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Estos últimos meses estuve teniendo SERIOS problemas de memoria. Uno de los casos más extremos fue olvidarme el apellido de una amiga. Y es que a medida que pasan los años vamos apagando las luces de todos los salones que dejamos. Vamos archivando nuestras noticias en periódios viejos. Enciclopediamos nuestra vida. Arrancamos páginas, tachamos nombres, quemamos cartas, perdemos discos. Es como si nuestro pasado se fuera desintegrando hasta no quedar nada más que un viejo cajón de muñecos.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Todos los partidos que perdimos, fueron una victoria. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Hoy más que nunca: Que no se apaguen las bombitas amarillas y que no se vaya nunca más la retirada!</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Provablemente esta sea una despedida. Pero como dijo Rocky: Volveré.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-71747129519056121782009-12-05T20:09:00.000-08:002009-12-05T20:22:22.777-08:00Actores secundarios.<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Actores y actrices, a sus puestos. El Catering está servido. El fotómetro no fotometrea, la claqueta no claquetea, y el chegusán de milanesa triturado entre los dientes. Día duro, de fresneles y agua caliente, y termos explotando. Y yo en medio de todo, una vez más, mirándote, armoniosa melodía de sirena. Con otro pelo y otro color, pero no importa. Un par de años más jóven. Sos otra, no sos la misma. No importa. Dejame, que estoy mirando el plano, porque no soy protagonista, y lo que se me veló fue la paciencia. Pero no importa. Nada importa. Nada de nada. Me vas a re-enloquecer. En envoltorios no quiero pensar. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Y volví al colegio, vestido de alumno, jugando a la pelota, preguntándote por los apuntes, etcétera. Qué lindo no ser protagonistas. Por los personajes secundarios no pedimos caramelos billiken, ni jugo cepita. Los personajes secundarios fumamos apartados, lavamos los vasos, etc. Qué lindo ser un extra. Pero vos tenés más que un bolo, y yo te miro y vos me mirás y yo te miró, y vos corrés la mirada y disimulás. O no, o es mi imaginación, y la química del aire es solo polvo que voy a tener que barrer. O los átomos de paz están a punto de colisionar. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Qué bueno que no ganes. Yo tampoco gano nunca. Bah, a veces sí. Lo cierto es que siempre me divierto. Vos sonreís de cansancio. Yo sonrío de prepotencia. Vos sonreís esquiva. Yo sonrío esquivo. Me alejo, acercándome. Tan lejos. Tan lejos.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-91848759983490470462009-11-30T10:18:00.000-08:002009-11-30T10:51:55.675-08:00Yo también tengo alas de cisne.<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Me las pongo los fines de semana, embarazado por el alcohol. Me tiro de jeta. Caigo, pero soy liviano y tengo alas de cisne, entonces doy vueltas, lentas, anárquicas, como cuando una hoja de papel se precipita desde una ventana alta, y llego al suelo ileso. Ojalá me vieras caer, aunque sea una vez.<br />Hoy pensaba, y me di cuenta que no se nada de vos. Que un día apareciste, con tus -aparentes- dieciocho demonios -que en realidad eran veintidós-, y tus ojos curtidos de acero, y soltaste un caballo de madera. Ahora tengo un millón de troyanos, atacando de distintos frentes, un alma hecha mierda, un cuerpo mutilado. Te juro que ni Dante, decendiendo hasta las más frías profundidades, ni Baudelaire, calcinándose en la indiferencia de la sociedad, ni Rimbaud, ni Verlaine, ni nadie me describe. Te juro que estas palabras son mis palabras, porque yo las robé, porque yo elegí a quién robárselas.<br />Solo se que actuás y sos vos. Que tu representación es fiel al personaje. Que tu cara, rota de arena, prende de alguna manera de lo tácito, y que todo el resto es nada. No sos una alquimisa, ni una quimera, ni una loba. Que pese a todo no sos un mito, sos tengible, sos carne, y huesos, y senos. Pero no importa.<br />También se que estoy a tu alcance, y que podés disparar, y yo voy a caer, y espero no levantarme. No porque esté aturdido, sino que me gusta estar caído. Me gusta morir los lunes, porque ya no tengo que hacer nada en la semana. Y en los fines de semana, me pongo las alas de cisne, y viajo, me tiro de jeta.<br />Escribo en oleadas anárquicas también. Las reglas anárquicas son las más estrictas. Por una vez en la vida, dejá de actuar y arremeté.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-85218449285130342052009-11-24T10:31:00.000-08:002009-11-24T10:39:43.529-08:00Los murciélagos tienen alas de cisne<div align="justify"><span style="font-size:85%;">Son putos. Los murciélagos son putos. Sí, ya se, tienen alas de cisne. Se enredan, y tejen a su vuelo el misterio de la noche. Lo murciélagos tejen el misterio. Y ven todo al revés. O al derecho. La noche se llena de estrellas, y las estrellas son amantes de los murciélagos. Los murciélagos no necesitan que los vean para que sepan que son hermosos. Y putos. Putos hermosos. Los murciélagos son poesía hecha fauna. Los murciélagos toman agua en las piletas, y salen del pino de mi casa. Los murciélagos tienen alas de cisne. Los murciélagos tejen mis pesadillas. Llenas de piedras y dioses. Es la hora del vacío no vacío. El pájaro vuelto monstruo. Un paso en falso por parte de la cadena evolutiva. En un día como cualquiera el murciélago baja y dice que es mejor no decir nada, total la noche es fría, y la gente no va a salir de su cueva.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-76135787841624626652009-11-22T16:28:00.000-08:002009-11-22T16:53:55.427-08:00Momentos surrealistas en la vida de un Transeúnte IIILa vaca sigue viva. Volvió para quedarse aparentemente. No tengo nada contra los bovinos, pero que unos mujidos no te dejen dormir, no está bueno.<br /><br />Voy a matar a clotilde.Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-2576334247443624122009-11-19T10:27:00.000-08:002009-11-19T10:50:12.342-08:00Las piernas abiertas de América Latina<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Recuerden que si dormís en la playa, y te metés en una garita de guardavidas para refugiarte del viento, te puede suceder que afuera haya dos putos garchando. Y eso, no está bueno.</span></div><p align="justify"><br /> </p><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"></span></div><p align="justify"><br /> </p><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Ojalá nunca les pase.</span></div><p align="justify"><br /> </p><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"></span></div><p align="justify"><br /> </p><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Por otra parte, me gustará anunciar un cambio. El bajista de la banda acústica Bang! pasó a mejor vida. Ahora, se convirtió en una sirena:</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5405884754138640098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaEJpMcXeQwE4F0HLGQxQoWrPhvwnO5sYvps1WTmt6QoxxCFwgmQ6uWM53o4PrBFyBZD0Kh1VkgBvfGRsOiR7eBU1KBu0Yo2wUeCnCU6WkVVERFXzxOFmXO3XsbAS9f4NpxWHgy7qsLSvt/s400/16112009(013).jpg" border="0" /></span></div><p align="justify"><br /> </p><p align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"></span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Además, el artista independiente Federico "Pitu" Dedionigi fue premiado por su obra en la arena llamada el precipicio´. Y con el premio, abrió un dojo en la playa para hacer pésimas acobacias.</span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzBNoCWx21BtXKNmZkczzBwEXWCPIqylm5q7rDHtJwnW_hpHNbTj7XFfRGJXMFTZNai0KfdFznh_l8_Xy66-A' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"></span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"></span></p><p align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dw9QwsM-VnWhJIs8jbWyfEmZdRK7oMh9fXRDXWp7LEnDjJ2yONvVIAflKl0MEgu8Wyh6uYBkHyhcwvsGDiEDQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></span></p>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-56356265138815009842009-11-17T19:29:00.000-08:002009-11-17T19:38:14.979-08:00Momentos Surrealistas en la vida de un transeúnte II<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Hoy pasé por "La casa de la vaca" y ya no había vaca -Para más información lean el primer capítulo. Las posibilidades son infinitas. He de enumerar algunas.<br /><br />1)Este fin de semana los vecinos comieron asado.<br />2)La vaca en realidad era una vaca-lobo, y hoy a la noche al ver la luna se transformó en un perro-lobo (también conocido como perro siberiano), y cuando asalga el sol será un perro-caliente (también conocido como hot-dog).<br />3) Se fue a estudiar a la universidad bobina (para que luego suceda el punto 1)<br />4)Unos extraterrestres desendieron de sus naves en busca de vida inteligente y se llevaron al espécimen que consideraron más adecuado para estudiarlo -vaya uno a saber por qué, no hay animal más aburrido para estdiar que la vaca-.<br />5) La vaca pasó a ocupar una habitación DENTRO de la casa, y por eso no la vi AFUERA.<br />6) La vaca se armó una valsa para cruzar el océano y llegar a la tierra prometida en India.<br /><br />Hay millones más. Uno nunca sabe.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-63875912266598092912009-11-10T18:50:00.000-08:002009-11-10T19:20:17.367-08:0016:13<div align="justify"><span style="font-family:courier new;"><br /></div></span><div align="justify"><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">No hay mucho para decir. Nada es como en las películas. Un chico tiene que llegar al aeropuerto antes de que se vaya su amiga (primer diferencia, en las películas va a despedir a su amada). Obviamente necesitamos obstáculos para aumentar la tensión en el montaje paralelo entre la escena de la chica lléndose en el aeropuerto, y el chico intentando llegar. El chico mira el reloj, el colectivo no pasa. La chica hace la fila para dejar sus maletas. El chico sigue esperando. La chica llega al final de la fila y entrega su maleta. El chico se sube al colectivo. (Esto no es la ciudad, no existen los taxis, y si pertenecés a un estrato socio económico tipo, el capital no te permite tomar un remís). La chica se sienta y pide un café. El colectivo abandona la autopista para recorrer el barrio justicialista número uno (También conocido como "Barrio 1"). La chica mirra el reloj y toma su café. El colectivo vuelve a la autopista por el mismo lugar que salió -osea, no se acerco ni un kilómetro al aeropuerto. La chica paga la cuenta y hace la fila para pasar el punto de control. El colectivo entra al aeropuerto. La chica esta muy cerca del inicio de la fila. El chico se baja del colectivo y corre (o camina, en la vida real uno no sabe cuan justo está, porque no es que tiene que llegar un minuto antes de que salga el avión). El chico llega, pero la chica ya pasó, ya está demasiado lejos. Inalcanzable. Un rescate de último minuto fallido. Decepción. Angustia. Un poco de tristeza. Pero bueno. Es lo que queda. Eso somos, reales, tangibles, llegamos tarde y somos mortales. No somos celuloide, sino carne, huesos, sangre, víseras. Esperamos Junto al check in hasta el horario de partida del avión, para asegurarnos de que no haya sido la otra persona la que se retrasó. Pero es todo en vano. Lo sabemos, pero esperamos igual. Porque vimos películas, y sabemos que los buenos siempre ganan al final. Nos venden espejos de colores.</span></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402679850779218690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 273px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVmebSD1N1WoiV2U7juuKCKMXzhR7PBbIrQXdX5C0o0p94UB05oMWSXx5-VWIJJUY_eblh59CnSrwGAvVnATCYcjWVaF8OZdp0YD2TVD_gdAXJ-eQ41RXYBP7-90W9xKgaqsWJy5-rwU1n/s400/departures.jpg" border="0" />Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-18572894666684046772009-11-05T07:22:00.000-08:002009-11-05T08:52:39.748-08:00Momentos surrealistas en la vida de un Transeúnte.<div align="justify"><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">El otro día salí de mi casa. Estaba adentro. Claro, sino no podría haber salido. Si no hubiese estado adentro hubiese tenido que entrar paa después poder salir. Pero eso no hubiese tenido sentido. Y esto si tenía sentido, sentido sureste -creo-, bah, salí y caminé para la izquierda, que creo que desde mi ubicación cardinal es el sudeste. Es decir, si lo ves en un mapa, y trazás el recorrido que estaba haciendo, vas a ver que la recta va en dirección sudeste. Pero bueno, no me quiero ir por las ramas. Siempre me sucede que voy caminando por la calle (ya sea dirección sudeste o lo que fuera) distraído y detrás de la reja de alguna casa salta un sabueso de filososos dientes profiriendo estruendosos ladridos, con lo cual me asusto. Pero esta vez la historia fue otra. </span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">Cuando salí de mi casa, es decir, de adentro para afuera, y empezé a caminar en dircción sudeste, iba distraído, como las veces que me ladraron los perros, pero al pasar por la segunda casa en lo que iba del trayecto de mi casa hasta la esquina (es decir, no la casa contigua a ala mía, sino la siguiente), sentí un extraño sonido junto a mi rostro, e imagínense mi sorpresa cuando me volteo y encuentro a una criatura bobina de 1,6m de alto y 2,5 m de largo. El mujido que profirió dicho animal (cabe aclarar para el que no entendio "la vaca"), que según creo era de la mítica y tan caricaturizada raza </span><a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/7/77/Holstein_cows_large.jpg"><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">Holando Argentina</span></a><span style="font-family:courier new;font-size:85%;"> (Cómo carajo hago para acordarme todas los nombres de las razas de las vacas, no se), aunque no se si tenía pédigri.</span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">En ese momento me puse a reflexionar, pensé en lo extraño que me parecía que haya una vaca en el jardín de un vecino, ya que eso es índice de que yo también puedo tener una vaca. Pero, recordando otras experiencias me di cuenta de que no era la primera vez que veo un animal doméstico tan poco común. Cerca de lo de un amigo una vez vimos una cabra que aseguramos que era un macho cabrío, y que se preparaba para la llegada del anticristo. Otra vez vi una obeja. Y creo que hasta un gato persa. Sin mencionar a un amigo que tiene un hurón. Pero ninguna de esas se lleva el primer premio en el rubro "mascota exótica". (No, no podés participar, y además, tu novia no cuenta como mascota).</span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">Un día, hace varios años... bah, digo un día, pero volvió a suceder los días siguientes, aunque ya no me sorprendí tanto... el hecho es que iba caminando por la calle. En esas épocas vivía en "El jagüel" lo cual hace más exótico el relato. Bah, yo decía que era monte grande, pero era justo el límite, y estaba dentro de "El Jagüel", pero si hacía una cuadra ya era Monte Grande. También está el hecho de que muy rara vez fui al centro de "El jagüel", e incontables veces fui al centro de Monte Grande. Además iba a la escuela en Monte Grande. Pero por donde estaba caminando ese día era "El Jagüel", retomo como para no irme por las ramas. Y digo que no me quiero ir por las ramas, porque un día estaba en mi casa de "El jagüel", trepando un árbol, y quize pasar de un árbol a otro. Me fui por las ramas, pero no lo logre y me caí. Por suerte no me rompí ningún hueso. Una sola vez me rompí un hueso. El último verano, primero de enero. Fuimos a andar en cuatriciclo, yo iba cerca de la orilla porque ahí la arena es más dura y el terreno te permite andar mejor, además el cuatri estaba medio choto. El tema es que estaba espantando gaviotas, y vi un reflejo en la arena, y lo pasé por arriba, pero resulto no ser un reflejo, sino un lago. El cuatri se enterró, y yo salí disparado hacia adelante. Rodé rodé y rodé. Después, me dolía absolutamente todo, y no podía mover el brazo del dolor. Los médicos no solo confirmaron mi sospecha de que era algo grave, sino que lo que yo pensé que era dislocaci´n de hombro, se transformó en fractura de clavícula. Lo que significó 2 meses en cama. No, no estuvo bueno. Nunca más volví a espantar una gaviota. Uhmmm.... la gaviota... es un animal. No es muy exótico, y tampoco conozco a nadie que tenga una de mascota. A decir verdad es un animal feo, ni siquiera es simpático como el pato. El pato si es un lindo animal, tiene medio cara de navo, pero igual, me cae bien. Una amiga tenía un pato en la casa. También tenía un chancho y una gallina. La gallina no es fea, pero no tiene clase. Un animal que tiene clase, y parece que hubiese nacido en recoleta, es el </span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-DAr8ds4Ol9zUKqaXIdZULY6Vo6B9qUitQSHVvooUr1H9cACGSvlhu63_QtWpiur05C5i9xk8YiwHZFjwf71WFLCai-5uD8A4LdEnyuWRmortofVV9Hp72cIQGQw561zaJM_RGhUg0Zk/s320/pavoreal+ml.jpg"><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">Pavo real</span></a><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">, aunque ese parece más una vedtte de teatro de revistas. Me acuerdo que una vez (retomando un pco la historia matriz) iba caminando por "El Jagüel", donde yo vivía antes... bah, yo decía que era Monte Grande pero estaba en el limi... Ah, ya conté eso... Bueno, el hecho es que iba a comprar leche (no me acuerdo si fue así, pero pongámosle que iba a comprar leche) y me topé con que en una casa, se asomó al jardín delantero de la casa un Pavo real, dejándome estupefacto. Y es hasta el día de hoy que no he visto nada más surreailsta que el hecho de ir a comprar leche y toparse con un Pavo real. Ni siquiera la vez que iba caminando con Carla y nos topamos con que de entre los pastizales salió corriendo una Iguana y entró a una casa.</span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">En fin, hoy le pedí a mi madre que comprara una vaca. Pero la idea no fue bien recibida.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-84196175148473368882009-10-21T12:53:00.000-07:002009-10-21T13:01:58.333-07:00Planes para este Sábado!!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9qJ5m7z3r021fZQPlLGbmffx_j3kTJT7DBM_fid5QVZy-z4ap41hd5mWIqpznn3xBmqSGlayqMpCTtoT5Lg94xNrrsMjDl4KpVmMucsZx3Nhps5Te3yXFwBv-U5JduObpJqu8HcHVLMGn/s1600-h/Flyer+24-10.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395145900083716386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 280px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9qJ5m7z3r021fZQPlLGbmffx_j3kTJT7DBM_fid5QVZy-z4ap41hd5mWIqpznn3xBmqSGlayqMpCTtoT5Lg94xNrrsMjDl4KpVmMucsZx3Nhps5Te3yXFwBv-U5JduObpJqu8HcHVLMGn/s400/Flyer+24-10.jpg" border="0" /></a>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-2348873433289739012009-09-06T22:20:00.000-07:002009-09-06T22:45:02.541-07:00Shit! Shit! Bang! BANG!<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Todo el mundo busca una respuesta. Eso es idiota,<em> yo paso la mayor parte de mi tiempo buscando las preguntas indicadas</em>. Preguntas con hechos, con decisiones. Preguntas con canciones. Pequeños espejos de colores, eso es. Pequeños espejos de colores que cambiamos por oro.<br />Vivimos una vida de pequeñas canciones, no de esas grandes canciones universales de amor. No, un pequeño valsecito, como una anécdota, una anotación en un cuaderno, una foto vieja. Una breve descripción del boulevard con palmeras que conduce al aeropuerto. No el gran viaje de tu vida, sino el pequeño momento reminiscente previo a la partida. <em>¿Ana Prada?</em><br />Para componer una canción hay que estar listo para dejar un recuerdo, una anécdota bella. O una horrible. La más personal, o una que te contaron, o una que te imaginaste que podría haber pasado. Y en el momento en que las canción empieza a desprenderse y a flotar en el aire, suspendiéndose como una casi-invisible baba del diablo, entonces ese recuerdo; esa anécdota, ya no te pertenece. Pertenece al aire, y a otros, y al eco mental de los espectadores, y al inconstante tarareo de las amas de casa.<br />Pequeñas canciones como espejos de colores. Una ilusión, una mentira. No de las mentiras que se votan y se eligen para formar parte del poder legislativo. No de las mentiras que separan parejas. No de las mentiras que matan, roban, violan, huyen, sangran. De las mentiras hermosas, como en el cine, cuerpos ficticios estallndo en un widescreen. Mentiras hermosas como Maria Schneider actuando sin ropa (gracias a dios). Mentiras blancas, mentiras negras, azules, marrones, rojas, amarillas. De todos los colores. Como los espejos que cambiamos por oro. Hipnotizantes. Adictivas. Peligrosas. Como canciones.<br /><br /><br /><em>Como las mujeres.</em></span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-77705550169993537102009-08-18T23:04:00.000-07:002009-08-19T00:48:50.704-07:00Demasiado cerca como para que me veas<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Te quiero cantar un vals. Se que es difícil, porque escribo una canción, supuestamente pensando en vos, pero las imágenes que se me disparan no se te atan ni se te pegan. Excelsa de mi vida y mi canción, te movés, con los ojos negros, brillantes como los de un... -no se, no encuentro animal que se te asemeje, que asemeje la destreza y la ignorancia de cada movimiento tuyo- Te quiero cantar un vals, a vos, a tus manos, a tu pelo. Pero rodeada de acórdes te elevás vírgen frente al tacto de mi guitarra en el sagrado monte de venus. Y con las cuerdas te ato a la cama, pero ya no soy yo, ni sos vos. Es una mera ficción, fisuradas figuras firmes, erectas, se quiebran y se descomponen en un papel. No, no es un papel, es una suerte de emulsión de luces de colores. Todo por una canción, y por Barthes, y por Prevert. Accedo a tu cuerpo inmóvil, subconciente, ajeno a mi, teñido por la mortecina luz de un farol distante, inocente, insasiable, intrigado, intrigante, inabarcable. Te cubro con la dulce madera aglomerada, y el eco de tus parpadeos resuena en la caja. Y la luz del alba que ya entró hace horas. Y el despertador que sigue sonando, hasta que cae tu mano encima, destrozando el tedio de bocina del barco que se avalanza, como una bestia amenazante, sobre tu casa, en algún relato onírico.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Y te despertás, y te digo que te quiero cantar un vals. Y me decís que está bien. </span><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Y canto mi canción, pero no sos vos, ni soy yo, ni es mi vals. Solo dos acordes, o la reminiscencia de la melodía, o los sedimentos de nuestra historia. De esta historia. En esta noche, en este cuerpo.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-50550645696623470982009-07-10T22:38:00.000-07:002009-08-11T14:43:22.354-07:00Donde no estás<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Por primera vez levanté la vista mientras toco en vez de permanecer con los ojos cerrados. Fue todo un logro, y una barrera que empiezo a superar. Sufro violentos ataques de pánico escénico, no solo cuando toco frente a otra gente, sino cuando tengo que rendir mesa de examen, o cuando tengo que hablar algo importante con alguien, incluso sufro pánico escénico en momentos muy extraños. Cuando voy a comprar algo y no hay y me quiero llevar otra cosa pero no se qué, y así seguimos. Una vez hasta me puse a tartamudear intentando comprar un pasaje de omnibus. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Pero dejando de lado esta grave patología, lo importante acá es el refugio. El refugio que encuentra uno en las canciones, que, siendo el momento de mayor exposición imaginable (porque no hay mayor exposición que tocar en público), también es el escudo más solido y resistente. Las canciones son la coraza del cangrejo, un cangrejo que lejos de ser inmortal, avanza zigzagueante, tímido, por el costado hembra de toda las cosas. El momento mágico en el que uno le cede todo a la música, para que la música lo represente de mejor manera (o de la única manera posible). Uno se pretende no-imagen, se pretende intangible, invisible, intocable. Uno se cree en la oscuridad, intentando sostener la magia, con los ojos cerrados. Pero llega un punto en el que uno tiene que romper ese hechizo de quimera, porque nadie vive en un mundo de hadas, y tus canciones sólo son canciones. No son burbujas de jabón. No son las infinitas capas de sábanas bajo las cuales se atesora el sexo púber, con la luz apagada. Es parte del mensaje, la imagen. Y nos guste o no, nosotros elegimos nuestra imagen. Es por eso que vestirse (también) es una decisión política. Uno elije escribir el mensaje que le parece más acorde con lo que quiere decir. Uno elige encajar (o no) en un estrato social. Uno elige cuánto quiere llamar la atención. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Además, uno no puede escudarse en las canciones porque estas no sólo no son un escudo, sino porque tampoco son la persona. Las canciones, oh diosas omnipotentes, son solo pequeñas historias, y ni siquiera eso. Las canciones son pequeños fragmentos de historias propias o ajenas. Breves pensamientos, plot points, climax, trailers de vidas de otros, y rara vez, momentos de nuestra vida. Sin embargo, la terapia de la canción es algo que yo recomiendo mucho, porque hace bien, cura, espanta algunos demonios, y atrae a otros tantos.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Pero escribas lo que escribas, sigue siendo una canción. Y hagas lo que hagas, no importa cuan personal sea, cuan tuya la sientas, no sos vos. Es más, vos terminás donde empieza la canción, y el escribir no compensa nada, no sublima nada. Es por eso que hay que desmitificar en un punto a la canción, que puede disfrazarse de deidad, pero no es más que un placebo. Un engaño a los nervios, al cuerpo, al alma, a todo. Las canciones son canciones, y nada más.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Por más que te llame en una canción, no soy yo el que llama, y no es a vos a quien llamo. Es mi canción autónoma de mi cuerpo que se escapa desde mi garganta, desde mis bronquios, desde mis pulmones. Es mi canción autosuficiente, autoinmune, autoritaria. Te llama, pero no es a vos, porque vos no oís, porque no querés oír. La canción es el río en el que se mira Narciso, la sombra en la caverna, el mundo proyectado. Pero vos no querés oír, porque ya no me conocés, porque ya pasó mucho tiempo, y me llamaste otra vez, pero no te atendí, no hablamos. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">De París tal vez, o Madrid, no se. De Hong Kong, Tai Pei, Taiwan, o Milan, Honolulu, Ituzaingo, o Chivilcoy. You've hanged on. Si vouz plais. Che cosa esta facendo alí? </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Music</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">makes the people</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">come together.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Music</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">makes the people</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">come together.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">You've hanged on.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">De París (tal vez) a Luis Guillón volvés. O de Madrid (no se) a Llavallol, puede ser. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">You've hanged on. No atendí. Solo vos. Solo vos. Solo vos.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-66244011386007564392009-07-01T23:50:00.000-07:002009-07-01T23:57:28.250-07:00Amor a MoraHumor y actualidad.<br /><br /><br />El otro día le dije a mi hermanito "Se murió Michel Jackon", a lo que el me respondió "Ya lo veía medio palido", creo que el humor barato y oportuno es un síndrom de la familia.<br /><br />Y hablando de Síndromes, con esto de la epidemia se nos viene el Síndrome Salinger.<br /><br />Por dios Rodrigo, ¿no podés ser menos snob?<br /><br />(Nótese que puse dios con minúscula y Rodrigo con mayúscula, eso es algo para llevar a terapia)Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-11913114197912957602009-06-19T14:42:00.000-07:002009-06-19T14:46:26.878-07:00Para objetos solamente<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Advertencia: Por favor, el análisis acerca del orígen de las cosas no es etimológico, ni semiológico, ni teológico, ni siquiera astrológico. El que crea que puede llegar a sacar algo útil, más allá de pequeñas rupturas poéticas del razonamiento, abstengase de leer lo siguiente.<br />Ahora sí: Apartándonos del adoctrinamiento, es acertado decir que el mundo, tal y como es concebido, no es más que una suposición de un pasado con una posible proyección al futuro. Es decir, suponemos que alguien creó el abrigo porque tenía frío. Ahora bien, como el pasado es frágil e incierto y el futuro es polvo que el viento no lleva, intentemos de dejarlos Fuera de juego.<br />De esta manera podemos decir que el mundo fue hecho para que el hombre tenga un lugar donde vivir. Pero vayamos más lejos (o más cerca, en lo cotidiano). Los días de lluvia fueron hechos para que la gente tuviera alguna excusa para sacar y lucir sus paraguas. Así también, las cabezas fueron hechas para que exista algún lugar donde poner los sombreros. Esto explica perfectamente por qué existen distintos tamaños de cabezas, ya que si no existiesen solo se podrían usar los sombreros que vienen en un determinado talle y los otros serían obsoletos. Aunque hay escritos franceses del siglo XIX (es decir, en plena revolución francesa), que afirman que las cabezas fueron creadas para que las guillotinas tuvieran algún uso, además de cortar zanahorias para la ensalada que acompañaba al asado del domingo. Pero como dijimos que nuestra teoría no acepta al pasado por frágil e inestable, desechamos esta última teoría.<br />Ahora bien, avancemos develando misterios. El sol se hizo para que la gente pudiese cambiar de color su piel si lo gustase, y la reacción de la piel al sol fue hecha para que los hombres admiraran a las mujeres en la playa (para lo que también contribuyó la bikini). Los oídos fueron hechos para que alguien escuchase música, y los ojos para que se viesen películas. Y afuera me quedan las demás disciplinas igual de influyentes en la necesidad de creación de estos órganos vitales. Así como los dedos fueron hechos para tocar instrumentos. Pero por favor, no nos pongamos muy escatológicos, nadie quiere saber para que fueron hechas sus partes íntimas (aunque hay varias teorías interesantes, y para todos los gustos).<br />Ya culminando con esta extensa (pero no menos inútil) nota, podemos decir que parte de mi tiempo fue hecho para ser invertido en develar estos misterios.<br />Todo esto sólo nos lleva a una obvia y casi trillada conclusión. Y es que, efectivamente es el hombre el que permanece intacto moviendo bajo sus pies a todo el mundo, y no al revés como nos quiere hacer creer Coca-cola (que fue inventada para que exista Papá Noel, y nos traiga regalos). Pero eso es saco de otro costal.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-17044753262001919682009-06-11T11:13:00.000-07:002009-06-11T12:23:03.424-07:00Mujeres<div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">No se que se me da por hacer este post hoy. Pero estuve pensando seriamente en el tema (o sea, en "las mujeres"). Voy a hacer primero un parate pra explicar el paréntesis. Una dice "las mujeres", pero siempre puntualiza en una (o como mucho dos -aunque esto suele conducir a lo que suelo denominar bigamia ideal-). De esta manera, uno suele expresar su problema con una mujer con la trillada frase "son todas iguales". Digo todas, y no todos, porque hasta el día de hoy no me tocó ser mujer (o tener una -impensable- relación homosexual).</span><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Ahora bien, aclarado este término. Y acercándonos al centro del conflicto de a poco, ¿qué hace a las mujeres tan interesantes? Dando por entendido algunos conocimientos colctivos, podemos saltearnos al verdadro factor X de la atracción al sexo opuesto (o mismo sexo en los casos más liberales). Las sonrisas son todas distintas, y todas tienen algo especial, pero lo que destaca a una mujer de otra, es la manera de utilizarla. Milan Kundera podría escribir una novela entera partiendo de la descripción de la sonrisa de despedida de una mujer(así lo hizo en "la inmuortalidad").</span><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Es entonces que se puede decir que todo es cuestión de timing. Y en eso las mujeres son expertas. Siempre tienen el mejor comentario, la mejor pregunta para hacer. Son grandes ajedrecistas. Son quirománticas. Es provable que los hombres (o yo, por lo menos en este caso) no tengan esa habilidad. Ahí es donde radica la mayor inteligencia d la mujer. Una inteligencia pragmática y precisa. Que se puede tornar en un arma de combate casi perfecto.</span><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Y esto es algo que repito mucho: "Las mujeres siempre deciden". Uno puede creer en cierto momento que es quien toma tal o cual decisión, pero es solo un engaño, es el artilugio del mago, que distrae, y confunde. Ese es el caso más despiadado y dictatorial que tiene la mujer de elegir, porque no solo está eligiendo, sino que te está dando la satisfacción de creer ser quien elige.</span><br /></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Es así, detrás de todo gran hombre, hay una gran mujer complotando, y moviendo los hilos de una relación, de una posible relación, o hasta de un divorcio. Por suerte los hombres tenemos algo que no tienen las mujeres: secretos (porque si hay algo que las mujeres no pueden retener nunca, son los secretos).</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;">Para terminar, me parece que nunca están de mas algunas imágenes significativas del tema:</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"></span></div><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 630px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://yonosoyluisfigo.files.wordpress.com/2009/04/monica-bellucci.jpg" border="0" /><br /><br /><div align="justify"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 407px; CURSOR: hand; HEIGHT: 540px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://hcs.harvard.edu/~skim/people/eb/voghom03b.JPG" border="0" /></div></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-20088637727159611712009-06-09T22:13:00.000-07:002009-06-09T22:30:47.720-07:00Persona<p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQeIOuNyzNp9bDNXLR9RoGVrl70M-s8KI409r6N26RqLBy4I5Y9tn3wRjdAIZ-S_Xw_641s1vIiOMGg_DAeeItMReZdg3rfjE0azNuFFJ1LpEojFBhUR9iWdX67JIcq0xRvXSb2TfP01iu/s1600-h/Dibujo.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5345565572296321074" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 232px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQeIOuNyzNp9bDNXLR9RoGVrl70M-s8KI409r6N26RqLBy4I5Y9tn3wRjdAIZ-S_Xw_641s1vIiOMGg_DAeeItMReZdg3rfjE0azNuFFJ1LpEojFBhUR9iWdX67JIcq0xRvXSb2TfP01iu/s320/Dibujo.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:arial;font-size:85%;">He aquí una de las joyas del cine. Quizás la mejor película del querido director sueco (fallecido el año pasado) Ingmar Bergman.Pero n</span><span style="font-family:arial;font-size:85%;">o quiero hablar de un valor intrínseco en la obra, sino de ciertas sensaciones que me produce, y me incita a reflexionar sobre ellas. Como siempre en este blog, el requisito mínimo es tener noción del tema abordado (en este caso haber visto la película) para entender de que carajo estoy hablando.<br />Elizabet consigue escaparse de su vida, de su trabajo, de su familia. Pero su actitud termina resolviéndose en un nuevo papel. El papel que interpreta es el del personaje de la película, y es el único que muestra la película. El personaje se va desgastando, se va debilitando, la película se acerca al final, y cuando ya no queda nada por decir (o por callar), la película (Alma) decide abandonar al personaje.<br />Alma cumple el rol de enfermera. Por más que entre en crisis, y adopte un papel erróneo, es ella la que termina cuidando y curando a Elizabet, cuya intención de no hablar, parece haberse transformado en una enfermedad. Alma golpea, grita, y vampiriza a Elizabet que obedientemente bebe su sangre. Alma exorciza el papel que adquirió Elizabet, y la deja desprovista de artilugios, pero también desprovista del personaje. Elizabet aparece ahora reflejada en el lente de una cámara cinematográfica.<br />Las imágenes iniciales, viéndolas en retrospectiva, parecen ser los elementos constituyentes de la formación del personaje de Elizabet. Sobre todo, la escena en la morgue, parece representar la relación que tiene ella con su hijo. Mejor dicho, parece representar la interpretación que hace Alma (en el climax de la simbiosis) de su relación con su hijo. Ella esta muerta por dentro, el niño quiere alcanzar a su madre, la ama. Elizabet no le corresponde y se muestra distante, sale de foco, se aleja.<br />Sin embargo, también son los elementos principales que constituyen el dispositivo que reina en la película. Una pared funde en un bosque. Todo lo creado por el humano se funde con lo natural. Las mentiras son tan convincentes como las verdades, y un dibujo animado, o hasta un juego de sombras son tan verosímiles como la religión, como la interpretación de Electra, como la interpretación de Elizabet, como la interpretación de Alma.<br />La película pone palabras donde un personaje las quiere sacar. Crea una simbiosis erótica entre Alma y Elizabet, que llegan al punto de confundirse. Pero Alma no es Elizabet, no puede serlo, no quiere serlo. Alma odia interpretar a Elizabet. Y es Elizabet la que termina interpretándose a sí misma. Creyendo estar desprovista de artilugios, ella es el primer artilugio. Y es la película la que también termina interpretándose a si misma. Es una película que habla de su relato, que se confunde con la historia y con la realidad, que mira hacia fuera, que fotografía al espectador. Los personajes miran hacia fuera, le hablan al espectador (porque ¿quién va a creer que hablan solos?), salen de la pantalla. Los personajes invierten roles, se fuerzan, se enfrentan y se interpretan entre sí fundiéndose en una sola “persona”. En una sola película. Una película que también es interpretación, también es personaje. De esta manera da cuenta de ello. Y la interpretación termina cuando acaba la película (el material fílmico), y decanta la historia, y los personajes, y las palabras, y los extensos monólogos, en los últimos fotogramas del negativo, que se desprende de la máquina. No hay nada más para ver. No hay nada más que decir.</span></p>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-7644422657234063992009-06-08T20:03:00.000-07:002009-06-08T20:11:05.967-07:00Cierre del la trilogía Porqueña.<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Solo me falta, para cerrar con este pequeño tópico que arme, dejar links para que se descarguen los 2 (magnánimos) cds de esta (genial) banda de rock que habitó el escenario "hardcore" (aunque no se si es una banda hardcore) porteño en los años 90.<br /><br />Por favor, dense el gusto.<br /><br /><br /><br /></span><a href="http://rapidshare.com/files/113015775/Porco_-_Porco.rar"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Porco - 1994</span></a><br /><br /><a href="http://rapidshare.com/files/119404910/1998_Porco_-_Naturaleza_muerta_by_Credulidad.rar"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Naturaleza muerta - 1998</span></a><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:85%;">Enjoy.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-36691660544665403292009-06-07T23:11:00.000-07:002009-06-07T23:28:54.746-07:00Porco ¿una banda inculta?<div align="justify"><span style="font-size:85%;">En un foro, alguién (me) dijo que Porco es una banda de incultos. Y es por eso que decido dedicarle un lugar, en este poco concurrido (o no concurrido) blog.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Porque se puede decir cualquier cosa de Porco, menos eso. Se puede decir que es asquerosa, impúdica, que es demasiado dificil de escuchar, que es mucho ruido (aunque no pocas nueces), etc. ¿Pero inculta? Rara vez en Argentina aparece una banda de crítica social (Por favor, que no nos vendan las etiquetas de A77aque, y la Bersuit), me refiero a verdader crítica social. Politización del arte decía Walter Benjamin. Porque pocas veces la crítica social esta condecida por la forma, el sonido, los detalles, el concepto propuesto por la banda. No hablo de una banda propagandista, sino, una banda de descarga social. Pero bien, para que no nos digan incultos vamos a contextualizar a Porco, y entender en parte el sonido y la intención lírica de la banda. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Años 90 y pico. Auge del Síndrome de Inmuno Deficiencia Adquirido, en latinoamérica. Gabo dijo que muchos amigos y conocidos de la banda estaban infectados, e incluso algunos, morían de SIDA. El palacio del sexo se desmorona, el amor es exiliado del paraíso, el sexo se vuelve un tabú visceral. "Soy el virus moderno" dice Porco, "la aguja compartida y la cama de tres sobre tus cejas. Soy el himen de hierro, la pija chiquita, la clave escondida y la verguenza negra." Porco está infectado (no los integrantes) de un virus que ataca desde el lugar más placentero. Porco es eso, una banda que desborda cultura. Una cultura que se pudre y se muere. Gabo dijo en una entrevista "La banda sonaba cada vez mejor, y yo me sentía cada vez peor."</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Pero no se confundan, Porco es ópera, ficción, Wagner. Porco no es verdad, Porco es postura (todo es postura). Sin embargo, entre toda esa postura, afloran los vestigios de la banda, de los integrantes. Entre toda esa armadura ficcional, asoman pedazos de piel, fregmentos íntimos y personales de los integrantes. El ambiente es super denso, ellos se sienten así de feo, tan feos como suena Porco. Porco grita, llora, se lamenta. Es pesado, sucio, atonal, es un grito que rasga el interior de la tumba de los 90. Cada vez más denso, cada vez más difícil, cada vez más tremendo. Se convirtió en lo que no quería, una banda de culto. Una banda de la cual la crítica solo concebía elogios. Una banda a la cual no iba a ver mucha gente.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Después de sacar el segundo disco, en un recital en el Bauen, Gabo Ferro, mientras cantaba el tercer tema, se queda mudo. Deposita el micrófono en el suelo "como si fuera un bebé" (Dice Gabo), y se baja del escenario, y se va del Bauen, y se va de Porco, y se acaba la historia. Gabo dijo en una entrevista "Y resulta que ahora todo el mundo dice haber visto el momento en que me quedé mudo".</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Lo demás es historia sabida, Gabriel Ferro abandona la música por siete años, en los que se dedica a estudiar Historia, hizo el doctorado y blah blah blah. Su tesis "Sangre, monstruos y vampiros durante el segundo gobierno de Rosas" gana varios premios y créditos (entre ellos una Mención Honorífica del Fondo Nacional de las Artes en 2005). Actualmente, le va muy bien con su proyecto solista, sacó 4 discos, que nada tienen que ver con Porco (por lo menos en un plano más concreto). </span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Ahora, de nuevo ¿Porco una banda Inculta?</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">PD: Al margen de Porco, los quieran saber quien es Gabo Ferro (o los que saben quién es y les interesa verlo en vivo) este sábado está tocando en el festival Ciudad Emergente junto a Flopa, es gratis, vayan, lo van a disfrutar.</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7905322701881433065.post-27625097283888143262009-05-31T11:54:00.000-07:002009-05-31T12:09:54.382-07:00Porco, o el documental apócrifo sexovisceral.<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">A veces, cuando escucho música con propuestas como porco -es decir puramente ficcionales, que relatan pequeñas historias, o desarrollan brevemente personajes-, pienso en un género -tanto por la letra, como por la música-. El tema que sigue es un tema muy raro. Porque está lejos de ser una comedia, pero le da un enfoque que puede resultar gracioso, por lo irónio -o porque dice pija-. Ahora bien, antes de seguir, dejo la letra (lo que yo transcribí según lo que entendía):<br /><br />La Católica<br /><br />Agradecen milagros.<br />Santa tu limosna de Semen.<br />Tu esperma santo se usará para<br />hacer más fieles y más santos.<br />Todo el equipo reza por<br />tu santa leche perpetua.<br /><br />El más allá está acá,<br />en tu pija profunda que<br />se esconde para cargar.<br />Que se esconde para cargar.<br /><br />Vírgenes y suicidas comparten el suplicio<br />de no poder provarte.<br />Chupan ruidosamente, conchas potencialmente<br />muertas y abiertas.<br />Un varón es un varón, disfraza la tortuga<br />y disfruta el canto.<br />Pero vos no vivirás para siempre<br />en la casa de tu fiel procreadora<br />que no deja ver nuestros<br />padres nuestros de el altar.<br />Humano pornográfico sagrado.<br />Amplifica, amplifica, amplifica.<br /><br />Distritos gregorianos contras sus nalgas blancas,<br />y el empuje permanente, doloroso, insuficiente<br />que acabará, y acaba, y acaba.<br />Y acaba en un ejercito de cruces hoy blancas que<br />gruñe contra los vitró y hace abrir las bocas<br />a las viejas coristas que se conforman<br />con esas gotas que no dan en el blanco<br />blanco, blanco, de su clitoris centro.<br /><br />¡Pero no descanses, porque tu fe es la fe verdadera,<br />la que yo no conozco, pero intuyo!<br /><br /></span><a class="postlink" href="http://www.sergioalvarez.com.ar/porco/mp3porco/14%20-%20Porco%20-%20Porco%20-%20La%20Catolica.mp3"><span style="font-family:arial;font-size:85%;">http://www.sergioalvarez.com.ar/porco/mp3porco/14%20-%20Porco%20-%20Porco%20-%20La%20Catolica.mp3</span></a><span style="font-family:arial;font-size:85%;">---> acá lo escuchan, pueden ir cantándolo si quieren (?).<br /><br />Es una historia rara, tratada con sarcasmo, y con un realismo descriptivo casi documental. Las <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">imágenes</span> mentales en la primer escuchada suena apenas tangibles. Pero cuando <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">escuchás</span> detenidamente, es casi Pornográfico, no por lo sexual, sino por lo explícito. El sexto sello de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">Bergman</span>, pero versión visceral e hiper realista (claro está, por el poder de las imágenes, y no porque esté basada en hechos reales). Es eso, un documental apócrifo sobre una secta que disemina creyentes. El narrador se muestra distante, pero presente de los rituales. Las emociones en la voz de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Gabo</span> tienen rastro de ciclotimia, y lo que arrancó siendo un blando tema con <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">retrogusto</span> religioso (¡qué lejos que está de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">vox</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">dei</span>!) termina siendo una furiosa descripción <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">super</span> precisa, eyaculando en forma de consejo hacia algún personaje de ese mundo creado, <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8">super</span> extraño.<br />Definitivamente se podría hacer una analogía entre este tema y el acto sexual. Pero no quiero ser muy obvio.<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">Porco</span> te <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10">coje</span>. No hay vuelta que darle, te la manda de a poco, y cuando te <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">querés</span> dar cuenta ya te sangran los oídos, porque no sos <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_12">virgen</span> (esta claro que si fueras <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13">vírgen</span> jamás te gustaría <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14">porco</span>) ni sos suicida (porque si hay algo que <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15">Porco</span> no es, es <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16">Emo</span>).</span></div>Donde No Estáshttp://www.blogger.com/profile/17036827183705163128noreply@blogger.com0